Спасти товарища Сталина! СССР XXI века - Страница 2

К оглавлению

Она только косится сапфировым глазом с высоты своих ста семидесяти плюс каблучки, и я ясно понимаю – облом.

– Не подскажете, как пройти в библиотеку имени Ленина? – бормочу глупо.

Красавица смотрит на меня, будто на пустое место:

– Отвали, ботаник.

И нарочито издевательски вихляя крутыми бедрами, шествует мимо.

– Хе-хе, – в наушнике сдержанный смешок.

– Ха-ха-ха, – подхватывает другой.

Краска смущения моментально заливает щеки, выплескивается на уши, жжет кипятком. Я не выключил микрофон, и мой облом оказался известен всей группе. Черт!

– Ха-ха-ха, – гогочет надо мной эфир. – Бо… ха-ха…таник! Бо-та-ник!

– Радиомолчание, – обрезает смех, словно ножом, короткая фраза.

Моргает зеленым, на мгновение сменяется красным и уже устойчиво зеленеет флажок детектора сигнала в нижнем углу экрана. Корвет отработал. Есть связь.

Быстрые щелчки по клавиатуре. Выскакивает черное окошко терминальной программы, летят белые строчки команд.

– Логин. Пароль. В доступе отказано.

– Логин. Готов. Пароль. В доступе отказано.

– Логин. Готов. Пароль. Готов. Доступ разрешен. Вот он, компьютер неведомого Объекта. У меня в руках.

– Седьмой, можно работать, – запоздало говорит наушник.

– Я уже там, – бормочу в ответ.

Два жестких диска. Информация зашифрована, ключ декодера Объект носит на брелке противоугонки автомобиля – известный факт. Ничего. Развернем как-нибудь…

Пошел трафик. Скорость максимальная. Ссылки копирования мелькают на экране, мгновенно сменяя друг друга. Чудесная все же машинка, этот ноутбук «КВН-2030». Никакому западному компьютеру с ним не сравниться. До войны японцы у нас закупали эти машинки. Говорили, что и лицензию хотели купить, чтобы производить «КВН», да пришлось отказаться – на их устаревшем оборудовании такого, как оказалось, не сделать.

Медленно, со смаком, раскуриваю сигарету, будто дорогую сигару, зная, что сейчас на меня смотрят несколько пар глаз офицеров поддержки, нетерпеливо считающих мгновения. В Багдаде все спокойно. Будете знать, как ржать в эфир в режиме радиомолчания.

Неторопливо оглядываю окна дома напротив. Где же он, этот неведомый Корвет? Может быть, смотрит сейчас на меня сквозь чужое стекло? Дрожит в нетерпении на вражеской территории? Или его успели обнаружить враги, и сейчас он методично откручивает головы охранникам Объекта? А может быть, уже ранен и истекает кровью, прикрывая телом плюющий радиолучом модем, чтобы я успел закончить копирование?

Качнулась занавеска на втором этаже. В окне показалась ослепительно красивая девушка, посмотрела задумчиво выше меня, на другую сторону бульвара. Весна, весна… Что ж ты со мной делаешь? Гормоны бьют в мозг гулкими бомбами, и все девушки мира вдруг становятся для меня ослепительно красивыми.

«Все стало вокру-уг!.. брынь-брынь… го-олубым и зеле-о-оным!.. брынь-брынь…» Пьяная эйфория. Никакого пива не нужно. Сейчас бы гавайскую гитару, сомбреро и под окно к этой красавице: «Мила-я, ты услышь меня-а. Под окном стою. Я-а с гита-ро-ю…»

Ноутбук пискнул. Копирование закончено. Контрольные суммы в ажуре, слито байт в байт.

– Седьмой закончил, – произношу в воздух.

– Принято, Седьмой.

Детектор радиосигнала на экране меняет цвет на красный – невидимый Корвет снял модем. Можно уходить. Еще раз смотрю на окно второго этажа. Девушка исчезла. А жаль. У меня недокуренная сигарета и целых две минуты свободного времени. И я не прочь полюбоваться на весеннюю фею. Но занавес опущен. Фея упорхнула.

Пора.

– Основная группа – общий сбор, – требует наушник.

– Третий – принято.

– Четвертый – принято.

– Седьмой – принято, – бурчу, стреляю окурком в урну.

Щелкаю замком ноутбука и иду по весеннему бульвару. А солнышко! Ах! А сверкающие лаком автомобильчики, словно каждый из них сегодня только с конвейера. А глупо улыбающиеся прохожие, разгладившие морщины, прыгающие через лужи, будто беспечные школьники.

Весна в городе!

Перехожу дорогу, сворачиваю в уютный дворик, не оглядываюсь. Если за мной и следят, поддержка срежет любой возможный «хвост». Во дворе ленивые голуби, пара бабушек с колясками, читает книжку молодая мамаша и кормит малыша грудью. На выезде со двора стоит старенький черный микроавтобус «RAF» в потеках весенней грязи. Осторожно, чтобы не испачкаться, дергаю дверную ручку и забираюсь внутрь.

В салоне трое. Два офицера связи в беспроводных гарнитурах за пультами внешнего наблюдения. Они едва сдерживают улыбки при моем появлении. Третий, плотный мужчина в темном пиджаке, подполковник Деев, смотрит укоризненно, говорит с бесцеремонностью кадрового офицера:

– Ты, Петров, совсем оголодал? Не мог юбку мимо пропустить во время операции?

– Я в целях поддержания легенды, Леонид Захарыч, – занимаю свободное кресло, опускаю на колени ноутбук, отворачиваюсь к окну, смотрю, как качаются ветерком ветки. – Весна же…

– То-то и оно, что весна, – бурчит подполковник и замолкает.

Он знает всю бесперспективность споров. Я – приданный подразделению технический эксперт, птица вольная, у меня даже нет погон. Любого из своих офицеров подполковник раскатал бы при подобном «залете» в блинчик. Видал я подобное. Но со мной такие штуки не пройдут. Могу и послать по известным адресам, не боясь получить в морду. Потому как у меня тонкая нервная организация и бить меня по голове офицерам Комитета государственной безопасности СССР строжайше запрещено.

– Корвет выходит, – говорит связист, «сидящий» на радиоканале с агентом.

Деев поднимает к губам рацию, смотрит в тонированное окошко микроавтобуса: